Hứa Thụ Châu mê mẩn bức ảnh đó, lập tức đặt làm hình nền khóa. Khi xuống núi, anh cứ lặp đi lặp lại như một đứa trẻ: "Đây là bức ảnh của đời anh."
Tôi cố tình phản bác: "Ảnh của đời người không phải chỉ nên có mỗi mình thôi sao?"
Anh ngừng lại, rồi trả lời bằng một câu hoàn toàn mới: "Bởi vì đời anh có em."
Bây giờ, trang cá nhân của Hứa Thụ Châu đã cài đặt chế độ chỉ hiển thị trong ba ngày gần nhất. Tôi không biết anh đã thay đổi từ khi nào. Một cơn lạnh lẽo lan dọc từ da đầu xuống. Đúng vậy, đã rất lâu rồi tôi không chú ý đến động thái của anh.
Nhưng tôi chưa bao giờ bỏ thói quen lướt trang cá nhân của người khác. Nếu tình cờ thấy bài đăng của anh, tôi vẫn thả tim như với mọi người. Chỉ là, tôi hầu như không còn chủ động nhấn vào ảnh đại diện của anh nữa.
Rốt cuộc là từ bao giờ?
Từ khi nào tôi bắt đầu "bỏ quên" anh?
Tôi thoát khỏi trang cá nhân, không trả lời tin nhắn lạnh lùng của Hứa Thụ Châu, càng không gửi lại tin nhắn thoại.

[Truyện được đăng tải duy nhất tại website Mỏ Truyện - https://motruyen.online/read/ngh-a-c-a-s-chia-ly&chuong=3]

Tôi tự nhủ, phản ứng chán ghét đột ngột này cũng bình thường thôi. Tôi không phải chưa từng có cảm giác như vậy.
Lúc tìm việc sau khi tốt nghiệp, tôi vô cùng chật vật, trong khi Hứa Thụ Châu đã được tuyển thẳng lên cao học. Khi ấy, tôi không chịu nổi áp lực, lén lút dọn khỏi căn hộ thuê chung, nhét hết hành lý về ký túc xá rồi lang thang vô định ngoài khuôn viên trường.
Hứa Thụ Châu trở về nhà, hoảng loạn gọi điện cho tôi.
Tôi không bắt máy. Giống hệt như anh ấy tối nay.
Tôi giả vờ biến mất khỏi thế gian. Mà có lẽ, anh ấy thì không.
Lần cuối cùng tôi bỏ nhà đi là hồi tiểu học. Khi ấy, tôi làm mất tập bài tập, nó cứ như bốc hơi vào không khí, khiến tôi liên tục hai buổi sáng không có bài để nộp. Tôi không dám nói với ba mẹ, đặc biệt là ba. Tôi có thể tưởng tượng cảnh ông trách mắng tôi thế nào, sẽ nói rằng công việc của ông đã đủ bận rộn, vậy mà còn phải lo cho tôi. Đương nhiên, ngoài mắng mỏ, ông ta còn lôi cả chiếc thắt lưng ra.
Không thể giấu mãi được, tôi quyết định thú nhận. Mọi chuyện diễn ra y hệt như tôi đã đoán trước.
Hôm sau tan học, tôi không về nhà mà cứ thế đi mãi, từ đường phố đến cánh đồng, tôi tưởng rằng mình đã đi rất xa, xa đến mức có thể chết đói trên đường, xa đến mức ba mẹ sẽ chỉ tìm thấy cái xác khô quắt của tôi một tuần sau đó rồi khóc lóc hối hận.
Nhưng đến khi trời tối, tôi mới nhận ra mình vẫn chưa ra khỏi thị trấn.
Ngay trên cánh đồng, một chiếc xe ba gác màu xanh chạy tới, đèn pha sáng rực, dừng ngay bên cạnh tôi. Một ông lão thò đầu ra, nheo mắt nhìn kỹ rồi kêu lên: "Trời ơi, đúng là con bé Mẫn à? Sao lại chạy tới đây thế này?"
Đó là ông nội của hàng xóm.
Khoảnh khắc ấy, tôi vừa nhẹ nhõm, lại vừa thất vọng.
Có lẽ vì tôi đã khóc quá thảm trên xe, nên ông ấy quyết định giữ bí mật này giúp tôi. Ông ấy đã giấu chuyện này mãi, cho đến tận ba năm trước khi qua đời.
Đêm đó, tôi rụt cổ đi vào nhà. Cả gia đình đang ngồi bên bàn cơm chờ tôi về. Mẹ lo lắng hỏi sao tôi về trễ, suýt nữa đã báo cảnh sát. Tôi nói dối rằng mất tập bài tập, phải ở lại trường để chép lại bài cũ.
Mẹ hỏi: "Sao không về nhà làm?"
Lần đầu tiên, tôi dám mạnh miệng: "Vì con sợ ba lại đánh con."
Ba bật cười, hiền từ như thể chưa từng giận dữ với tôi bao giờ: "Đánh xong là xong chuyện rồi mà."
Nhưng với tôi, không có chuyện gì thực sự xong cả.
Có lẽ vì vậy mà tôi luôn dùng cách này để trừng phạt những người làm tôi thất vọng.
Tôi không biết rõ mình khó chịu với Hứa Thụ Châu vì điều gì. Khi ấy, chúng tôi đã bên nhau bốn năm, ba tháng sống chung càng khiến tình cảm giữa hai người dần giống như người nhà. Nhưng mỗi lần về căn hộ, thấy anh ấy thảnh thơi ôm gối trên sofa chơi game, tôi lại cảm thấy bức bối, thậm chí có chút ghen ghét.
Tôi ghen tị vì anh không phải chật vật như tôi. Gia đình và điều kiện giáo dục của anh tốt hơn tôi quá nhiều, nên anh có thể thảnh thơi một cách vô thức, thảnh thơi đến mức như đang chế giễu sự chật vật của tôi.
Tôi đứng lặng ở cửa.
Hứa Thụ Châu bỏ gối xuống, chạy lại ôm tôi, hỏi tôi phỏng vấn thế nào.
Tôi bật khóc nức nở.
Lại trở về hình hài cô bé trên ghế xe ngày đó, sụt sùi nói: "Mệt mỏi quá... ước gì em vẫn còn là sinh viên như anh."
Anh xoa lưng tôi: "Em cũng có thể học lên mà."
Tôi lắc đầu: "Không, em không thể."
Anh kiên quyết: "Em có thể."
Từ chiếc điện thoại bị bỏ quên trên sofa, tiếng báo Victory vang lên.
Thấy không, ngay cả khi không làm gì, anh cũng có thể thắng.
Tôi lười biếng chẳng buồn phản bác nữa.